La segunda línea azul apareció a las 6:13 de la mañana de un martes.
Estaba sentada en el suelo del baño de nuestra casa adosada en Portland, Oregón, agarrando la prueba de embarazo con ambas manos como si fuera a romperse. Durante tres años, mi esposo, Nolan Greer, y yo habíamos estado intentando tener un bebé. Tres años de visitas al médico, análisis de sangre, decepciones, sonrisas forzadas en baby showers y noches en las que lloraba en silencio mientras él fingía dormir.
Y ahora era real.
Bajé corriendo las escaleras descalza, todavía envuelta en mi bata, con el corazón latiéndome tan fuerte que me dolía.
—Nolan —susurré.
Estaba sentado en la isla de la cocina, mirando su teléfono con una taza de café al lado. No levantó la vista.
—Estoy embarazada.
Por un segundo, todo se congeló.
Entonces levantó la vista.
No había alegría en sus ojos.
Ni sorpresa.
Solo sospecha.
—¿De cuántos meses estás?
Unas seis semanas. Quizás siete. Necesito pedir cita…
Se levantó tan rápido que la silla rozó el suelo.
—Eso es imposible.
Parpadeé.
—¿Qué?
Soltó una risa fría y desagradable.
—No mi hijo.
Sus palabras me dolieron más que una bofetada.
—Nolan, lo hemos intentado.
—No te he tocado en semanas.
