—Eso no es cierto.
Su rostro se contrajo.
—No me insultes.
Intenté alcanzarlo, pero retrocedió como si hubiera contaminado el aire entre nosotros. Luego se dirigió al armario del pasillo, sacó mi maleta y la arrojó al suelo.
—¿Qué estás haciendo?
—Lo que debí haber hecho hace meses.
Subió corriendo las escaleras. Minutos después, mi ropa empezó a rodar escaleras abajo. Suéteres. Vaqueros. Zapatos. Mi abrigo de invierno. Me quedé paralizada mientras el hombre que me había prometido formar una familia conmigo empacaba mi vida como si fuera basura.
—Nolan, por favor. Podemos ir al médico. Podemos hacernos una prueba de paternidad.
—No la necesito.
—¿Estás echando a tu esposa embarazada por un presentimiento?
Se inclinó sobre la barandilla.
—Estoy echando a una mentirosa.
A las 7:05, estaba en el porche bajo la lluvia con una maleta, sin cartera porque él se había quedado con las tarjetas de crédito conjuntas, y el teléfono con solo un tres por ciento de batería.
La puerta se cerró de golpe tras de mí.
No lloré hasta que llegué a la parada del autobús.
Dos horas después, estaba en una habitación de motel barata, pagada con el dinero de emergencia que había escondido en el coche. Tenía las manos sobre el estómago, temblando.
Entonces sonó el teléfono.
Número desconocido.
Casi lo ignoré, pero algo me impulsó a contestar.
—¿Es usted la señora Mira Bellamy Greer? —preguntó un hombre.
—Sí.
—Me llamo Harold Winslow. Soy abogado de sucesiones en Seattle. Representé a su primer marido, Callum Rourke.
Contuve la respiración. Hacía años que no oía el nombre de Callum.
—Lamento informarle que el señor Rourke falleció el mes pasado.
La habitación se volvió borrosa a mi alrededor.
Harold continuó con suavidad: —Antes de morir, revisó sus documentos testamentarios. Le dejó toda su fortuna, valorada en aproximadamente setenta y siete millones de dólares.
Dejé de respirar.
