Tras el funeral de mi hija, mi yerno dijo que quería deshacerse de sus hijas, pero no tenía ni idea de lo que mis nietas estaban a punto de revelar.
PARTE 1
«Si nadie quiere hacerse responsable de esas niñas, las dejaré con los servicios sociales el lunes. No voy a malgastar mi vida criando hijas de una mujer muerta».
Eso fue lo que dijo mi yerno junto a la tumba de mi hija.
No en privado. No en voz baja. Ni siquiera con la dignidad de un marido afligido.
Lo dijo en voz alta en medio del cementerio de Puebla, mientras la tierra que cubría el ataúd de Rosa aún estaba fresca y los lirios baratos alrededor de su tumba todavía desprendían su amargo aroma. Mi hija acababa de ser enterrada a los treinta y cinco años, y Arturo ya hablaba de abandonar a sus hijas como si fueran objetos viejos que ya no quería.
Sentí un nudo en el estómago.
Mis tres nietas estaban a mi lado.
Lucía, de doce años, apretaba con fuerza la fotografía de su madre contra su pecho.
Renata, de nueve años, miraba fijamente a la distancia sin pestañear.
Abril, de seis años, se escondía tras mi abrigo negro, temblando en silencio.
Arturo parecía perfectamente sereno. Traje gris. Reloj caro. Zapatos lustrados. Ni una arruga en el rostro. Ni rastro de tristeza en sus ojos.
Revisó un mensaje en su teléfono y sonrió levemente, como si alguien lo estuviera esperando para celebrar con él.
—¿Qué acabas de decir? —pregunté.
Suspiró con impaciencia, como si yo fuera una molestia.
—Don Julián, no lo haga más difícil de lo que ya es. Rosa se ha ido. Merezco seguir adelante.
—¿Y sus hijas?
