Estaba froscado un pastel de sábanas de supermercado que decía “¡FELICIDADES, LEO!” En glaseado azul cuando mi hijo entró en la cocina, parecía que había visto un fantasma.
Eso me hizo bajar la bolsa de tuberías.
Leo tenía dieciocho años, era alto y generalmente era fácil en su propia piel. Pero ese día, se paró en la puerta, pálido y con mandíbulas apretadas, su teléfono se agarró tan fuerte que pensé que podría descifrarlo.
—Oye, cariño —dije. – Te ves terrible. Dime que no comiste la ensalada de papa sobrante del abuelo.
“¡FELICIDADES, LEO!”
No rompió una sonrisa.
– ¿Leo?
Se arrastró una mano por el pelo. “Mamá, ¿puedes sentarte? ¿Por favor?”
Nadie dice eso casualmente cuando los has criado solos.
Me limpié las manos en una toalla de plato y lo intenté por humor de todos modos. “Si tienes a alguien embarazada… necesito diez segundos para convertirme en el tipo de madre que maneja tan bien. Soy demasiado joven para ser un Glam-ma”.
Eso me dio el más mínimo aliento de una risa.
– No es eso, mamá.
– Está bien. Genial. No es genial, pero mejor”.
Me senté en la mesa de la cocina. Leo se quedó de pie un segundo, y finalmente se sentó frente a mí.
“Mamá, ¿puedes sentarte? ¿Por favor?”
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