Una tarde, iba caminando a casa con las bolsas de la compra cuando la señora Rhode me llamó desde detrás de su cerca.
—¿Vives cerca, James?
Me detuve.
—A un par de casas de aquí.
Me miró con atención.
—¿Quieres ganar un buen dinero, hijo?
Dudé.
—¿Haciendo qué?
Abrió la puerta y me hizo señas para que entrara.
—Ven a ayudarme. Acordaremos un precio. Te lo explico mientras tomamos un té.
Adentro, sirvió un té que sabía a hierbas hervidas y fue directa al grano.
—Me estoy muriendo.
Casi me atraganto.
Puso los ojos en blanco.
—Ay, no seas dramática. Tengo ochenta y cinco años, no doce. El médico dice que me quedan unos pocos años, tal vez menos. Necesito ayuda con la compra, las medicinas, el transporte y pequeñas reparaciones. No tengo a nadie de confianza.
—¿Y qué obtengo yo?
Me miró fijamente un momento.
—Cuando yo ya no esté, lo que tengo será tuyo. Te lo dejaré todo.
La miré fijamente.
—¿Hablas en serio? Apenas me conoces.
—Conozco lo suficiente.
Sonaba ridículo, incluso peligroso de creer. Pero necesitaba dinero, y una parte solitaria de mí deseaba que dijera la verdad. Así que le tendí la mano.
—Trato hecho.
