Mi madrastra me obligó a echar de la casa antes de que la tierra de la tumba de mi padre se asentara.
Lo hizo delante de todos, sonriendo como si el dolor la hubiera coronado como la nueva dueña de todo.
La lluvia caía a cántaros mientras yo estaba en el porche con mi vestido negro, el viejo reloj de mi padre frío contra mi muñeca. Detrás de mí, los invitados susurraban bajo los paraguas. Delante de mí, Vanessa Cross sostenía la puerta abierta, con expresión serena y controlada.
«Esta casa nunca fue tuya, Emma».
Su hijo, Blake, estaba apoyado despreocupadamente contra la pared, ya con el abrigo de mi padre puesto. «No lo hagas más difícil de lo necesario», dijo. «Las cosas cambian».
Lo miré. «Él no era tu padre».
Por un instante, la sonrisa de Vanessa se desvaneció. Entonces me metió una caja en los brazos. Dentro había algo de ropa, mi carta de admisión a la universidad y una vieja foto de mi padre cargándome sobre sus hombros.
«Tienes diez minutos», dijo. —Después de eso, llamo a seguridad.
—Esta es mi casa.
Se acercó, con voz baja. —No. Nunca lo fue.
