—Siempre pude —dijo. Su voz era débil pero firme—. No a cada minuto de cada día. El derrame cerebral fue real. El daño fue real. Pero aprendí rápidamente que a veces ser subestimada es el lugar más seguro donde esconderse.
Me dejé caer en la silla junto a su cama. Nada de aquello tenía sentido todavía. Respiró hondo y me contó que había estado fingiendo estar mucho más incapacitada de lo que realmente estaba. Al principio, era por necesidad. Tras el derrame cerebral, se dio cuenta de que Daniel y Linda se fijaban más en su dinero que en su recuperación. Cuanto menos capaces la creían, más abiertamente actuaban. Así que les dejó creer que no se daba cuenta. Escuchaba. Esperó. Ponía a prueba a la gente.
«Y tú», dijo, observándome, «fuiste la única que me preguntó si me trataban como a un ser humano».
Yo también quería enfadarme con ella —por ocultar esto, por arriesgar tanto—, pero el estado en que la encontré hizo que dejara de lado ese sentimiento. No se había equivocado al calcular el peligro.
Con esfuerzo, señaló hacia la pared del fondo, detrás de una vieja estantería. «Muévela».
La estantería era más pesada de lo que parecía, pero se movió lo suficiente como para revelar un panel empotrado casi invisible bajo la junta del papel pintado. Mi pulso se aceleró. Pulsé donde me indicó y el panel se abrió con un clic.
Detrás había una habitación estrecha, no más grande que un vestidor, climatizada por un silencioso sistema de ventilación. En una pared había una hilera de monitores. Sobre el escritorio, debajo de ellos, se encontraban discos duros etiquetados por mes y año. Cámaras cubrían la cocina, el pasillo, la sala de estar, el dormitorio de Margaret, el patio trasero e incluso la silla favorita de Linda cerca del solárium.
Me giré lentamente.
Intentaba asimilarlo.
—Me los instalaron después de mi primera caída —dijo Margaret desde la puerta—. No se lo dije a nadie. Mi difunto esposo confiaba en los documentos. Yo confío en las grabaciones.
Me temblaban las manos al reproducir los archivos más recientes.
