Su mirada se endureció. «No te avergüences, Elise».
«Ya lo hiciste por mí».
El cementerio se quedó helado de nuevo. Bajé con cuidado, mis talones hundiéndose en el barro húmedo, y saqué la pequeña libreta azul de ahorros de la tapa del ataúd de la abuela. La tierra manchaba la cubierta. Me temblaban los dedos, pero mi voz se mantuvo firme.
—Era suya —dije—. Ahora es mía.
Papá se inclinó tanto que olí a whisky en su aliento. —¿Crees que te salvó? Esa vieja no pudo salvarse a sí misma.
Algo dentro de mí se quedó paralizado.
Metí la libreta en el abrigo.
Celeste sonrió dulcemente. —Pobrecita. Siempre tan dramática.
Mark se interpuso en mi camino cuando me di la vuelta para irme. —¿Adónde vas?
Miré más allá de él hacia la verja de hierro del cementerio.
—Al banco.
Se rió. Mi padre también se rió, fuerte y cruel, mientras un trueno retumbaba en el cementerio.
Pero el señor Bell no se rió.
Me observó alejarme con la mirada de un hombre que acaba de ver una chispa caer en gasolina.
Parte 2
El banco estaba casi vacío cuando llegué; el agua de la lluvia goteaba sobre el suelo de mármol.
Un empleado con traje azul marino levantó la vista. —¿En qué puedo ayudarle?
Coloqué la libreta de ahorros de mi abuela sobre el mostrador.
Su nombre estaba impreso dentro: Margaret Rose Hale. Debajo, sellos descoloridos marcaban depósitos de cuarenta años. El empleado sonrió cortésmente al principio. Luego introdujo el número de cuenta.
Su sonrisa se desvaneció.
Volvió a teclear.
