Una semana después, la policía atrapó al camionero.
Se llamaba Owen Rusk. Tenía antecedentes penales, deudas de juego, no tenía seguro, no había ninguna razón para estar en esa carretera. Me llevaron a la comisaría en silla de ruedas porque insistí en oírlo hablar.
Se sentó tras el cristal con los nudillos magullados y la mirada perdida. Un detective le preguntó por qué se había saltado el semáforo en rojo.
Owen me miró.
No de cerca. No más allá de mí.
A mí.
Entonces dijo: «Me dijeron que solo el marido tenía que morir».
La habitación quedó en silencio.
Se me heló la sangre.
El detective espetó: «¿Quién te lo dijo?».
La boca de Owen se torció.
Antes de que pudiera responder, su abogado le puso una mano en el hombro y dio por terminada la entrevista.
Pero yo ya había oído suficiente.
Víctor me encontró en el pasillo después. «El dolor hace que la gente imagine cosas».
