—Es un informe toxicológico —continué con tono distante—. Un análisis del jugo de arándano que bebí hace dos noches. Los resultados son… interesantes. Propranolol. Una dosis que podría haber matado a alguien con mi problema cardíaco.
Rachel palideció. Derek sudó frío. —Mamá, no entiendo a qué te refieres —dijo Rachel.
—¿Se supone que esto es gracioso? —preguntó Derek.
—¿Gracioso? —repetí—. No. Lo que no es gracioso es la montaña de deudas bajo la que estás enterrado. Ni el hecho de que intentaras envenenarme para reclamar tu herencia antes de que la «despilfarrara» en caridad.
Derek se removió en su silla como para levantarse, pero Nora lo detuvo con un gesto brusco de la mano. —Te recomiendo encarecidamente que permanezcas sentado —dijo con frialdad.
Rachel rompió a llorar, de forma dramática y perfectamente orquestada. —¡Mamá, te juro que jamás haría algo así! ¡Jamás!
Antes, tal vez le habría creído. Pero tenía el testimonio de Victor. Y los resultados del laboratorio. —Rachel —dije en voz baja, con la voz quebrándose por primera vez—, el camarero te vio. Te vio echar algo en mi vaso mientras yo atendía una llamada.
El silencio que siguió fue insoportable. Derek se volvió hacia Rachel. Sus lágrimas cesaron al instante. Lo que las reemplazó no fue miedo, solo cálculo.
—Esto es absurdo —espetó Derek—. Nos acusan basándose en un camarero y un papel que podría ser falsificado.
Los labios de Nora se curvaron en una sonrisa gélida y tenue. —Por eso mismo invitamos a otro participante —dijo, tecleando en su teléfono. Instantes después, la puerta se abrió y un hombre alto y de aspecto severo entró.
—Este es Martin Miller —presentó Nora—. Exdetective, ahora consultor privado. Ha pasado los últimos dos días investigándolos a ambos. El pánico finalmente se reflejó, crudo e inconfundible, en los ojos de Rachel. —Descubrió que Derek investigó los efectos letales del propranolol. Que Rachel lo compró con un nombre falso en una farmacia de fuera de la ciudad. Y que, juntos, deben más de dos millones de dólares a personas que no toleran retrasos en los pagos.
Los hombros de Rachel se encogieron. —¿Qué… qué quieren de nosotros? —preguntó en voz baja.
—Quiero entender cómo mi propio hijo llegó a un punto en el que el dinero pesaba más que la sangre —dije, con la tristeza a flor de piel—. Cómo todo lo que creí haberte enseñado fue abandonado por la avaricia.
Rachel alzó la mirada para encontrarse con la mía. Ya no había miedo en sus ojos, solo una fría indiferencia. —¿Quieres la verdad? —preguntó secamente—. Amabas tu imperio más que a mí. Después de la muerte de papá, te refugiaste en tu trabajo. Prometiste que todo sería tuyo, y luego decidiste entregárselo a desconocidos.
La confesión dejó a la habitación sin aliento.
