Se me cortó la respiración.
«¿Y cuándo piensas decírselo?», preguntó su padre.
Thomas rió suavemente.
«No hace falta. Una vez firmados los papeles, el negocio está protegido. Después, si se aburre… hay maneras de salir».
Me temblaban las manos.
No hablaban de amor. Hablaban de activos, influencia, seguridad. Para ellos, yo no era una novia; era una garantía. Una transacción.
«Y, sinceramente», continuó su madre, «su apellido, sus antecedentes… todo nos beneficia. Es confiada. Agradecida. Justo lo que necesitamos».
Se me heló la piel.
Quería gritar. Abrir la puerta de golpe y enfrentarme a ellos. Exigir la verdad. En lugar de eso, me pegué a la pared, conteniendo la respiración mientras algo dentro de mí se quebraba con una claridad devastadora.
No llamé a la puerta.
No lloré.
Me marché.
Conduje sin rumbo durante horas, con mi vestido de novia ondeando tras de mí como un cruel recordatorio. Al amanecer, me detuve junto al mar en la costa de Tarragona y observé la salida del sol en silencio.
Allí, completamente sola, tomé mi decisión.
No iba a cancelar la boda.
