Caleb no sonrió.
«Eso no estaba en el plan», dijo.
Por un instante, casi percibí arrepentimiento en su voz.
Luego añadió: «Pero el niño complica las cosas».
Mi visión se nubló.
Noah. Nuestro hijo de cuatro años, dormido a kilómetros de distancia en casa de los padres de Caleb, o eso creía yo.
El desconocido dijo: «Tus padres ya lo están trasladando».
Apreté los nudillos con tanta fuerza que sentí el sabor de la sangre.
Caleb asintió. «Bien. Una vez que crucemos a Canadá, todo volverá a la normalidad».
El teléfono en mi mano vibró. Casi grité. Apareció un mensaje de Mara.
El FBI y la policía local están a dos minutos. Manténganse ocultos. No hagan ruido. Noah está a salvo. Lo interceptamos.
Cerré los ojos mientras las lágrimas corrían por mi rostro.
A salvo.
Abajo, sonó el teléfono de Caleb.
Contestó bruscamente. —¿Mamá?
Su expresión cambió.
—¿Qué quieres decir con que se lo llevaron?
El desconocido se acercó. —¿Qué pasó?
Caleb palideció. —Noah se ha ido. La policía los detuvo en la autopista.
El hombre maldijo. Entonces Caleb levantó la vista.
No directamente hacia mí, sino hacia el ático.
