Casi cuarenta minutos después, aparcó en el estacionamiento del hospital infantil, el mismo donde Owen había recibido tratamiento. Sacó cajas del maletero y entró.
Lo seguí en silencio.
A través de una ventana estrecha, lo vi cambiarse y ponerse un atuendo llamativo y ridículo: tirantes enormes,
Un abrigo a cuadros y una nariz de payaso roja.
Luego entró en la sala de pediatría.
Los niños empezaron a sonreír incluso antes de que llegara a ellos. Repartió juguetes, bromeó, tropezó a propósito para hacerlos reír.
Una enfermera sonrió y lo llamó: «Profesor Risitas».
Me quedé paralizada.
Nada de esto coincidía con la sospecha que la carta de Owen había sembrado.
«Charlie», lo llamé suavemente.
Se giró, y la sonrisa se desvaneció al instante.
«¿Qué haces aquí?»
«Debería preguntártelo yo».
Le mostré la carta.
Su rostro se quebró.
«Debería habértelo dicho», susurró.
«Entonces dímelo ahora».
