Noah regresó a casa.
No de repente. Seguía disculpándose demasiado. Yo seguía revisando su habitación por las noches.
Pero su mochila volvió al pasillo. Su ventilador zumbaba detrás de la puerta. Sus zapatillas estaban donde antes solía tropezar con ellas.
Una noche, mi teléfono vibró.
Noah: «En casa para siempre».
Estaba a tres metros de distancia, intentando no sonreír.
Lloré de todos modos.
Esa noche, pasé por encima de las zapatillas de Noah y las dejé allí.
Por primera vez en siete días, el desorden significaba que mi hijo estaba en casa.
