Mi suegra bloqueó la entrada de mi apartamento y gritó que su hijo se lo había comprado, ordenándome que me fuera. Me llamó basura, así que saqué la basura. Y cuando mi marido descubrió lo que hice después, se quedó completamente atónito…
«¡Vete ahora mismo o llamo a la policía! ¡Mi hijo me compró este apartamento!»
Mi suegra me lo gritó en cuanto me vio entrar con las maletas.
Estaba en mi salón, con una bata de satén, el pelo en rulos calientes y una taza que había pertenecido a mi abuela. Me miró como las dramáticas de pacotilla miran a los sirvientes que se olvidan de su sitio. Detrás de ella, mis fotos enmarcadas habían desaparecido de la consola. Los cojines color crema que había elegido la primavera pasada habían sido sustituidos por horribles bordados con la inscripción «Bendice este hogar», y allí, colgando de la lámpara del comedor como un insulto final, había una de las fundas de encaje de Lorraine Whitmore.
Me llamo Claire Bennett. Tenía treinta y un años, recién separada, arrastrando dos maletas y una funda para ropa al apartamento de Atlanta que había comprado tres años antes de conocer a mi marido. Lo compré con mi propio dinero. Estaba a mi nombre. Lo renové con las bonificaciones del trabajo de consultoría que a Daniel tanto le gustaba ridiculizar, hasta que me alcanzó para pagar los suelos de madera, los electrodomésticos y la entrada que él nunca aportó.
Luego pasé seis semanas en Boston ayudando a mi hermana a recuperarse de una operación de urgencia.
Al parecer, ese fue todo el tiempo que Lorraine y Daniel necesitaron para convertir mi ausencia en una toma de posesión.
—¡Me oíste! —exclamó, golpeando la taza contra la mesa con tanta fuerza que el contenido se derramó—. Esta es mi casa ahora. Daniel la compró para mí, y si no te vas ahora mismo, te haré arrestar.
No discutí.
