El primer bocado tenía un sabor intenso, mantecoso, casi inocente, hasta que sentí un nudo en la garganta. Al otro lado de la mesa, mi suegra me observaba con la sonrisa tranquila de quien espera a que se cierre una trampa.
—¿Claire? —preguntó mi cuñada en voz baja, bajando el tenedor—. ¿Estás bien?
Una mano se dirigió a mi garganta mientras la otra cubría mi vientre hinchado. Siete meses de embarazo. Una mano intentando proteger a mi bebé, la otra luchando por respirar.
Mi esposo, Daniel, parecía irritado antes de mostrarse preocupado.
—Esta noche no —murmuró entre dientes—. Por favor, no empieces con esto esta noche.
Su madre, Margaret Whitmore, estaba sentada elegantemente a la cabecera de la larga mesa del comedor, luciendo pendientes de perlas, rodeada de copas de cristal, rosas blancas y veinte invitados del bufete de abogados de Daniel. Había insistido en organizar la celebración porque Daniel acababa de ser nombrado socio.
Y porque le encantaba tener público.
Se lo había advertido dos veces esa semana.
Nada de mariscos. Alergia grave. No es una preferencia. No es una exageración. Es una condición médica documentada.
Margaret se llevó una mano al pecho dramáticamente y respondió: «Claro que sí, cariño. Jamás pondría en riesgo a mi nieto».
