Cuando me dieron el alta del hospital, no volví a la casa que compartíamos Daniel y yo. En cambio, fui a la casa de piedra rojiza de mi difunto padre, la misma que Margaret siempre despreciaba por ser “demasiado ostentosa para una mujer que se casó con alguien de clase alta”. No tenía ni idea de que esa casa era solo una pequeña parte de lo que mi padre me dejó.
Daniel me enviaba mensajes constantemente.
Mamá está destrozada.
Dice que el chef cometió un error.
Por favor, no castigues a mi familia.
Nunca respondí.
En cambio, pasé los días como un fantasma cargando con un expediente.
Mi investigadora, Lena, era mejor que cualquier detective privado que Margaret pudiera contratar. En cuarenta y ocho horas, había conseguido el servicio de catering.
El silencio se tornó mortal.
Daniel parecía enfermo. —¿Lo sabías?
Los labios de Margaret temblaron, pero su orgullo seguía luchando con más fuerza que su miedo. —No pensé que un pequeño camarón pudiera matar a nadie.
Apreté la mano contra el borde de la mesa.
—Mató a mi hija.
Nadie se movió.
Entonces el fiscal se puso de pie.
—Señora Whitmore, este asunto ya no es civil.
Los cargos llegaron rápidamente después.
