PARTE 1
La fiesta de cumpleaños de mi hija se arruinó antes de que nadie terminara de cantar. El pastel rosa de tres pisos quedó aplastado bajo el cuchillo de mi cuñada mientras mi bebé estaba sentada en su trona, con glaseado en sus manitas y miedo en los ojos. Marisol estaba de pie en medio de la sala, respirando con dificultad, con su vestido negro salpicado de crema de mantequilla y el cuchillo temblando en su mano.
—¡Cuarenta y siete veces! —gritó—. ¡Cuarenta y siete veces me quitaste algo!
La habitación se quedó en silencio. Mi esposo, Daniel, no se acercó a mí. En cambio, se acercó a ella, hablándole en voz baja, como si fuera ella quien necesitara protección.
—Marisol —dijo—. Suéltalo.
Levanté a mi hija, Isla, de su silla y la abracé contra mi hombro. Su llanto era entrecortado y confuso.
—¿De qué está hablando? —pregunté.
La madre de Daniel, Carmen, se cruzó de brazos.
—No finjas, Elena. Miré el pastel arruinado, las rosas rosadas partidas, el glaseado esparcido por el suelo.
—¿Fingir qué?
Marisol rió, con una risa cortante y quebrada.
—El ascenso. La casa. El bebé. Incluso a mi hermano. Siempre ganas porque sonríes y te haces la indefensa.
Daniel finalmente me miró, pero no había preocupación en sus ojos. Solo acusación.
—La avergonzaste en la gala del hospital —dijo—.
—Corregí un informe de donación falso.
—La corregiste —espetó Carmen—. Delante de todos.
Los miré fijamente mientras la fría verdad se instalaba en mi pecho. Los invitados al cumpleaños comenzaron a moverse hacia la puerta. Mis compañeros de trabajo evitaron mi mirada. Los primos de Daniel susurraban entre ellos. Alguien levantó un teléfono para grabar hasta que los miré directamente.
—Apáguenlo —dije.
