Me giré hacia los agentes.
—Las imágenes de seguridad del cumpleaños de mi hija la muestran con un cuchillo en la mano, destruyendo objetos cerca de la niña.
Marisol abrió la boca. Un oficial la miró.
—Señora, necesitamos hablar con usted afuera.
—¿Qué? —gritó—. ¡Solo era pastel!
—Fue un cuchillo —dije.
Carmen se acercó a mí, pero Daniel la detuvo del brazo.
—Mamá, detente.
Demasiado tarde. Sonó el teléfono de mi abogada. Contestó, escuchó y luego esbozó una sonrisa fría.
—Señorita Rivas —le dijo a Marisol—, tal vez quiera contactar a un abogado. Los auditores de la fundación remitieron el expediente de transferencia esta mañana.
Marisol palideció. Daniel susurró:
—Elena.
Entré a mi casa. Todas las habitaciones olían mal, a perfume y vino rancio. Mi ropa seguía en bolsas de basura. Los juguetes de Isla estaban tirados en un cesto de ropa sucia. La maleta de Carmen estaba abierta en mi habitación. Mi habitación.
—¿Ya te mudaste? —le pregunté.
Levantó la barbilla.
“Mi hijo necesitaba apoyo.”
“Te refieres a acceso.”
Coloqué otra carpeta en la mesa de la entrada. Extractos bancarios. Facturas de proveedores. Capturas de pantalla. Cuarenta y siete transferencias resaltadas en amarillo. Daniel las miró fijamente como si fueran a morder.
“Tomaste dinero de una fundación médica infantil”, dije. “Luego usaste el arrebato de tu hermana para hacerme parecer inestable antes de encontrar el resto.”
Marisol rompió a llorar.
“Daniel dijo que nos arruinarías.”
