—Ese es mi coche.
Apretó el puño alrededor de las llaves. —Lo era.
Mi padre se interpuso entre nosotras. —Vete, Claire. Ya hemos terminado de arreglar tus errores.
Así que me marché.
No porque fuera débil.
Porque mi teléfono estaba sin batería, me ardían los puntos y mi hija necesitaba calor más de lo que yo necesitaba orgullo.
Entonces un par de faros rasgaron la nieve.
Un Bentley negro rodó silenciosamente hasta la acera como un depredador. La puerta trasera se abrió antes de que el conductor se moviera.
Mi abuelo salió con un abrigo de lana oscuro, el cabello plateado intacto por la tormenta, su bastón golpeando el hielo como el mazo de un juez.
—¿Claire?
Intenté responder, pero me castañeteaban los dientes.
Bajó la mirada hacia el bebé escondido dentro de mi abrigo. Luego a mis zapatos finos. Después, de nuevo hacia la mansión resplandeciente a mis espaldas.
Su rostro cambió.
No a ira.
A algo más frío.
—¿Dónde está el Mercedes que te compré?
Tragué saliva con dificultad. —Lo tiene Vanessa.
El abuelo apretó la mandíbula. —¿Y los pagos mensuales del fideicomiso?
Susurré: —Mamá dijo que estábamos en la ruina.
Se giró lentamente hacia su chófer.
—Llévenos a la comisaría.
El chófer parpadeó confundido. —¿Señor?
