El rostro del detective se endureció. —¿Cuánto tiempo lleva ocurriendo esto?
El abogado del abuelo respondió en voz baja: —Tres años.
Sentí que se me cortaba la respiración.
Tres años de que me dijeran que era egoísta, perezosa, cara, desagradecida.
Tres años de faltar a las citas médicas porque mi madre decía que mi seguro había caducado.
Tres años de ver a Vanessa publicar fotos desde complejos turísticos de lujo mientras yo sobrevivía a base de fideos instantáneos y me disculpaba por necesitar vitaminas prenatales.
El detective abrió otro documento.
Apareció una firma en un formulario de préstamo.
La mía.
Excepto que yo nunca lo había firmado.
El abuelo me miró con atención. —Claire, ¿autorizaste una segunda hipoteca sobre el condominio que te compré?
Lo miré fijamente. —¿Qué condominio?
La habitación quedó en completo silencio.
Incluso el agente dejó de teclear.
El abuelo cerró los ojos lentamente. Cuando los abrió de nuevo, eran de acero.
—Ese condominio está a tu nombre. Lo compraste al contado. Tus padres me dijeron que vivías allí.
Solté reír una vez, una risa rota y vacía. —He estado durmiendo en el antiguo trastero de Vanessa.
El detective murmuró entre dientes: —Dios mío.
