Evelyn bajó la mirada. —Sí. Antes de que una enfermera se la llevara.
—¿Cómo se llamaba?
—Anna.
La miré fijamente. —¿Por qué me lo dices ahora?
—Porque la encontré —dijo Evelyn—. A través de un registro de reencuentros. La adopción estaba cerrada, pero ambas nos registramos, y este año coincidimos.
—¿Le pusiste nombre?
—¿Nuestra hija?
“Sí.”
Me temblaban tanto las manos que las escondí debajo de la mesa.
“¿Sabe ella de mí?”
“Por eso publiqué esto. Anna preguntó si su padre alguna vez supo de su existencia. Podría decirle que no. Pero no podía explicarle por qué sin encontrarte.”
Quería culpar a alguien. A Hugo. A Diana. Al pueblo. Al tiempo.
“¿Sabe ella de mí?”
Pero Evelyn estaba sentada frente a mí con cincuenta años de dolor en sus manos.
Así que doblé el certificado de nacimiento con cuidado y lo devolví.
“Necesito contárselo a mis hijas antes de conocerla.”
Evelyn asintió. “Por supuesto.”
