Tomé un sorbo de café. «Cuarenta años soñando con mañanas en las que tomaría café mientras observaba la naturaleza en lugar del tráfico de la Interestatal 25».
«Te mereces cada instante de paz», dijo en voz baja. Un silencio se prolongó entre nosotros. «Cornelius ha estado lidiando con mucho estrés por el trabajo últimamente. A veces olvido lo que es la paz».
Algo en su forma de hablar me hizo dudar. —¿Todo bien con ustedes dos?
—Oh, bien. Ya sabes cómo es la gerencia intermedia. Presión constante. —Se rió, pero el sonido sonó débil, forzado.
—¿Cuándo piensas venir a visitarme?
—Cuando quieras, cariño. Ya lo sabes.
Hablamos durante diez minutos más. Me describió a sus alumnos en la escuela pública de Denver, me contó sus planes para el jardín de su urbanización y manejó la conversación con soltura.
Cuando colgamos, me quedé sentada, observando cómo el sol teñía las montañas de tonos naranjas y morados. El café se había enfriado, pero me lo bebí de todos modos.
Mi teléfono volvió a sonar una hora después.
—Mis padres perdieron su casa.
Cornelius omitió los saludos habituales. Su voz tenía el tono monótono e inexpresivo que usaba para las teleconferencias desde su oficina en casa en Colorado, probablemente todavía con la camisa de trabajo remangada hasta los codos, la corbata quitada y el portátil encendido.
“Se mudarán contigo un par de meses hasta que encuentren otro lugar.”
Apreté involuntariamente la mano contra el reposabrazos de la silla. “Espera, un momento. Cornelius, acabo de comprar esta propiedad. Apenas es suficiente para mí sola, mucho menos…”
“Un par de meses hasta que encuentren algo permanente”, repitió mecánicamente, como si recitara notas preparadas.
“Compré este lugar específicamente para vivir sola. Invertí todos mis ahorros de jubilación en…”
“Entonces deberías haberte quedado en Denver”, me interrumpió. “El viernes por la mañana. Te enviaré un mensaje con la hora de llegada.”
La llamada se cortó.
