Entonces, Callahan se tensó ligeramente y dijo en voz baja: «Necesito contarte algo que cambiará por completo la forma en que me ves. Mereces conocer la verdad que he ocultado durante veinte años».
Reí con debilidad, entre lágrimas. «¿Qué? ¿Acaso puedes ver?»
Callahan no rio.
Simplemente tomó mis manos entre las suyas.
«¿Recuerdas la explosión en la cocina?», preguntó con suavidad. «¿Aquella de la que apenas lograste sobrevivir?»
Todo mi interior se congeló.
Nunca le había hablado de la explosión en la cocina. Solo le había contado que cargaba con cicatrices producto de un accidente ocurrido en mi juventud, e incluso esa confesión me había llevado semanas. El resto de la historia habitaba en una habitación cerrada bajo llave que jamás, ni una sola vez, había abierto para él.
Retiré mis manos. «¿C-cómo sabes eso?»
Callahan se volvió ligeramente hacia mí. «Porque hay algo que tú no sabes».
Un escalofrío recorrió mi cuerpo. «¿De qué estás hablando?»
Se quitó las gafas. Por un segundo aterrador, pensé que estaba a punto de confesar que podía ver; que cada aspecto de nuestra relación se había construido sobre una mentira.
Pero entonces miró directamente hacia el lugar de donde provenía mi voz —y un poco más allá—, y lo comprendí. No me estaba mirando a mí.
Estaba mirando hacia la oscuridad.
«Yo estaba allí esa tarde, Merry», susurró Callahan por fin.
