—Sí —sonreí—. Tengo trabajo que hacer.
Después de que se fue, me quedé bajo la lámpara de araña que Ethan había calificado de excesiva hasta que tres invitados la elogiaron. A partir de entonces, empezó a decir que era «nuestra mejor elección de diseño».
Nuestra.
Esa palabra se había convertido en robo.
Subí a su estudio.
Durante quince años, había respetado la privacidad de Ethan. No porque fuera tonta, sino porque creía que la privacidad era una forma de expresar amor. Nunca la había cuestionado.
Nunca revisaba su teléfono. Nunca abría sus correos electrónicos. Nunca registraba sus bolsillos como una esposa celosa en un melodrama barato.
Pero la privacidad pertenecía al matrimonio.
Esto era una investigación.
Su estudio olía a cuero, cedro y la costosa colonia que solo usaba en público. El escritorio estaba impecable, como siempre. Ethan creía que el desorden visible sugería debilidad de carácter. Detrás de él, sus diplomas colgaban en una fila perfecta: Harvard, Johns Hopkins, UT Southwestern. Artículos enmarcados celebraban sus innovaciones quirúrgicas. La portada de una revista lo nombraba “El corazón de la medicina moderna”.
Casi me río.
Junto a sus premios había una foto enmarcada en plata de nuestro décimo aniversario. En ella, él me besaba en la mejilla mientras yo sonreía a la cámara. Parecíamos ricos, estables, respetados.
Parecíamos convincentes.
Me senté en su escritorio y abrí el cajón donde guardaba cargadores de repuesto, gemelos y credenciales de congresos antiguos.
Nada.
El segundo cajón estaba cerrado con llave. Aquello era nuevo.
Ethan siempre había confiado en que no registraría nada.
Ahora confiaba aún más en una cerradura.
Me levanté, bajé a la cocina, cogí el pequeño kit de herramientas de emergencia del cuarto de servicio y volví con un destornillador plano. Tardé menos de tres minutos. Los organizadores de eventos solucionaban los problemas con lo que tenían a mano: alambre floral, cinta adhesiva, alfileres, tornillos prestados y una confianza fingida. Un cajón cerrado con llave apenas suponía un problema.
La cerradura cedió con un suave clic metálico.
Dentro había documentos.
No muchos. Justo los suficientes.
Una carpeta negra estrecha. Un sobre bancario. Un joyero de terciopelo.
Mi pulso se ralentizó.
Abrí primero el joyero.
Dentro había un collar: una fina cadena de platino con un colgante de zafiro enmarcado por pequeños diamantes.
No era algo que yo usaría.
