Parte 1
Hace dos meses, mi esposa, Maggie, condujo hasta Knoxville para ayudar a nuestro hijo Kevin y a su esposa a instalarse en su nueva casa.
Planeaba quedarse dos semanas.
Después de cuatro días, dejó de contestar mis llamadas.
Al quinto día, ya no pude ignorar el miedo. Subí a mi camioneta y conduje tres horas hasta West Knoxville.
El barrio de Kevin era tranquilo y acomodado, de esos con amplios jardines, árboles viejos y casas alejadas de la calle. Su casa se veía mejor de lo que esperaba, sobre todo para un hombre que llevaba meses diciéndome que andaba corto de dinero.
Aparqué afuera e intenté convencerme de que Maggie estaba bien.
Quizás se le había agotado el teléfono.
Quizás estaba cansada.
Quizás lo había perdido.
Pero en cuarenta y un años de matrimonio, Maggie nunca se había quedado así de callada.
Antes incluso de llegar a la entrada, un anciano de la acera de enfrente se apresuró a acercarse a mí.
—¿Tiene algún parentesco con la mujer de esa casa? —preguntó.
—Es mi esposa —respondí—. Se llama Frank Callaway.
—Soy Earl Hutchins. Necesita llamar a una ambulancia antes de entrar.
