—Sophie está estable —dije—. Debería irse a casa mañana.
Se giró lentamente. —¿Es mía la bebé?
La pregunta era cruda, despojada de toda su coraza habitual.
Me llevé la mano al vientre. —Tu hija te necesita ahora mismo.
—Adelaide, por favor.
—No —dije, con la voz temblorosa—. No tienes derecho a exigir respuestas después de ciento ochenta días de silencio.
—No lo sabía.
—No me viste —dije—. Quería que lucharas por nosotras, Elías. Me dejaste ir.
Su rostro se tensó como si lo hubiera herido.
—Fui una cobarde.
—Sí —susurré—. Lo fuiste.
Me alejé antes de que pudiera verme llorar.
Cuando llegué a mi apartamento a las dos de la mañana, agotada y sin fuerzas, una elegante caja me esperaba en la puerta. No tenía remitente, solo una tarjeta color crema con un lazo negro.
Adelaide, algunas batallas no se pueden librar sola, especialmente las que lo involucran a él. Mira dentro.
La caja contenía una manta de bebé tejida a mano de color verde menta y libros antiguos de pediatría. Era cara, un detalle considerado e imposible de ignorar.
Pero no era de Elias.
Ese fin de semana, no pude dejar de preguntarme quién la habría enviado.
El domingo por la tarde, alguien llamó a la puerta. Abrí y encontré a Elias allí, desentonando en mi modesto edificio. A su lado estaba Sophie, con el brazo enyesado.
—¡Doctora Adelaide! —exclamó Sophie alegremente, mostrando un recipiente—. Papá y yo hicimos galletas. Se le quemaron las de abajo.
Es la primera tanda, pero están buenas.
Me reí antes de poder contenerme.
