Elías parecía avergonzado. —Estamos intentando ganarnos el perdón con azúcar. ¿Podemos pasar?
A pesar de mis dudas, me hice a un lado.
Sophie enseguida vio la ecografía en mi nevera. —¿Es el bebé? Parece un frijolito.
—Cada día está más grande —dije.
Elías me observó en silencio. Luego sacó un objeto envuelto en terciopelo de su abrigo y lo puso sobre la encimera.
—No lo traje para comprar tu perdón —dijo en voz baja—. Lo traje porque quiero que sepas lo que he estado haciendo desde que te fuiste.
Dentro había una antigua caja de música de madera. Era vieja y hermosa, pero se veían las piezas rotas que habían sido reparadas con cuidado.
—Estaba destrozada cuando la encontré —dijo Elías—. Los engranajes estaban oxidados. La madera estaba astillada. Pasé cinco meses reparándolo porque no sé arreglar las cosas con palabras, Adelaide.
Giró la llave de latón. Un delicado vals llenó la cocina.
«Todavía tiene cicatrices», dijo, tocando una grieta reparada. «Pero funciona. Eso tiene que significar algo».
Antes de que pudiera responder, sonó el intercomunicador.
«¿Doctora Adelaide? Una mujer llamada Genevieve viene a verla».
Elias se quedó paralizado.
«¿Quién es Genevieve?», pregunté.
«Mi exesposa», dijo.
