—¿Qué dinero, cariño?
—El dinero de Sophie. De mi otro papá. El papá de la foto.
La habitación pareció inclinarse, solo un poco, como un barco que se mueve antes de que te des cuenta de que el agua debajo ha cambiado.
—¿Qué más dijeron?
Se concentró mucho, ordenando las palabras con cuidado, como un niño que alinea cuentas.
—Evan dijo que nunca sospecharía. Está sola. Dijo que ese era el objetivo.
Sentí que mi sonrisa se congelaba, como si algo me hubiera pintado la cara.
—¿Estás segura de que esas fueron las palabras?
—Dijo que estaba sola. Conozco la soledad. Dijiste lo mismo de la abuela.
La abracé más fuerte para que mis manos no me delataran.
—¿Te vieron, cariño?
—No. Estaba buscando mi zapato. Se metió debajo del sofá.
Ella levantó la vista.
El pie al que le faltaba el zapato blanco, como si ese detalle importara más que nada.
Al otro lado del salón, Peter levantó la vista.
Sus ojos se encontraron con los míos, y su rostro cambió de una forma que jamás había visto. No era culpa. No era sorpresa. Una advertencia, rápida y tajante, la clase de mirada que un hombre le dirige a otro cuando la esposa se ha acercado demasiado a una puerta cerrada.
Dejó su copa y tocó el brazo de Evan. Evan se giró.
Esa misma sonrisa pulida que usaba para los camareros y los suegros se extendió por su rostro, y levantó la mano en un pequeño saludo, como si yo estuviera al otro lado de un estacionamiento en lugar de estar de pie entre los restos de mi propia boda.
Besé la coronilla de Sophie.
