Soy Isabella Cruz, y durante casi ocho meses, mi esposo, Adrián, vivió al otro lado de la ciudad con otra mujer.
Adrián ignoró mis llamadas. No apareció cuando empezó a gotear el techo, cuando mi madre fue hospitalizada ni cuando la condición cardíaca de mi padre empeoró. En todo ese tiempo, solo me envió un mensaje:
“Deja de exagerar. Estarás bien”.
Después de eso, mis padres fallecieron en un accidente automovilístico cuando regresaban de visitar a mi tía en otra ciudad. En una sola noche, perdí a las dos únicas personas que me habían amado incondicionalmente.
A la mañana siguiente, el abogado de mi padre, el Sr. Delgado, me dijo que su casa, sus ahorros, una pequeña propiedad de alquiler y una póliza de seguro de vida —con un valor de más de 25 millones de dólares— me habían sido dejados en herencia.
Todavía estaba vestida de negro por el funeral cuando Adrián regresó.
No llamó a la puerta. Usó la llave que se había negado a devolver y entró en la casa de mis padres como si fuera suya. Su ropa estaba arrugada, su expresión fría, y desprendía un perfume que no era el mío.
Detrás de él estaba Vanessa, la mujer que había elegido en lugar de mí, apoyada con indiferencia en la barandilla del porche con los brazos cruzados, como si hubiera venido a ver una función.
Adrián arrojó una carpeta sobre la mesa del comedor.
