—Vas a firmar esto —dijo.
Bajé la mirada. Los documentos le darían acceso a mis cuentas de herencia y le permitirían vender la propiedad que mi padre había estado pagando durante veinte años.
En voz baja, dije: —No.
Su expresión se ensombreció.
Durante años, Adrián me había enseñado a encogerme: a hablar en voz baja, a disculparme primero, a aceptar la culpa solo para mantener la paz. Cuando alzaba la voz, me quedaba paralizada. Cuando me insultaba, me lo tragaba. Cuando se iba, me culpaba a mí misma.
Pero esa noche, el dolor había purificado algo dentro de mí.
Me agarró del pelo y me echó la cabeza hacia atrás.
—Sigues siendo mi esposa —siseó—. Todo lo que tienes me pertenece.
Un dolor agudo me recorrió el cuero cabelludo. Mi labio golpeó el borde de la mesa y sentí el sabor de la sangre.
Vanessa se rió desde la puerta.
Adrián se inclinó hacia mí. —Firma los papeles, Isabella.
Lo miré a los ojos y sonreí a través de la sangre.
—Vuelve a tocarme —susurré— y les mostraré a todos quién eres en realidad.
Se rió.
Entonces agarré el pesado pisapapeles de cristal de mi padre y se lo estampé en la muñeca.
Adrián gritó, tan fuerte que Vanessa dejó de reír.
