Retrocedió tambaleándose, agarrándose el brazo, con la sorpresa reflejada en el rostro. Nunca lo había golpeado antes. Ni una sola vez. Durante siete años, había confundido mi silencio con debilidad. Creía que la obediencia me definía. Creía que el miedo era amor.
Se equivocaba.
—¿Estás loca? —gritó.
Me puse de pie lentamente, aún temblando, aún sangrando, pero ya no tenía el mismo miedo. El pisapapeles seguía en mi mano, resbaladizo contra la palma.
—No —dije—. Se acabó.
Adrián se abalanzó sobre mí de nuevo, pero esta vez estaba preparada. Me aparté y él se estrelló contra la mesa del comedor, derribando el jarrón que mi madre solía llenar de rosas amarillas todos los domingos. Se hizo añicos en el suelo.
Ese sonido me dolió más que cualquier otra cosa que me hubiera hecho.
Cogí mi teléfono del armario y pulsé grabar.
Adrián lo vio y se quedó paralizado.
—Bájalo —dijo.
Levanté el teléfono. —Dilo otra vez. Dime cómo mi herencia te pertenece. Dime cómo viniste aquí para obligarme a firmar documentos legales mientras lloro la muerte de mis padres.
Sus ojos se dirigieron rápidamente hacia Vanessa.
De repente, pareció inquieta.
—Isabella —dijo—, no exageres.
Solté una risa corta y extraña.
—Viniste a casa de mis padres después de su funeral para ayudar a mi marido a robarme —dije—. Esto ya es grave.
Adrián se acercó. —¿Crees que alguien te va a creer?
