“Usé una llave”.
“Una llave que nunca te dimos”, respondió Mateo.
Le dio una hora para irse.
Nora se hizo la víctima de inmediato.
—¿Llamarías a la policía por tu propia madre?
Mateo se quedó inmóvil. Pude ver cómo años de culpa lo invadían; el chico al que le habían inculcado que los problemas de su madre siempre eran su responsabilidad.
Entonces se enderezó.
—Sí —dijo—. Si no se van, los llamaré.
Pero Nora no hizo la maleta.
Desempacó.
Luego sacó una carpeta roja.
Cancelamos la cena y observamos desde la habitación del hotel, grabando todo. Nora sacó papeles de la carpeta, abrió nuestro correo y empezó a rellenar formularios. Uno de ellos parecía un documento de cambio de domicilio.
No pensaban quedarse solo una noche.
Estaban intentando establecer su residencia.
Llamé a mi amiga Marisol, que vivía cerca. Vino en coche y aparcó fuera, pero no entró. Mateo llamó a la policía y lo explicó todo: éramos los dueños, estábamos fuera de la ciudad y su madre y su marido habían entrado con una copia de la llave.
Cuando llegaron los agentes, Nora afirmó que se trataba de un malentendido familiar.
Entonces un agente dijo: «Su esposa también es copropietaria».
Nora se quedó paralizada.
Había dado por sentado que la casa pertenecía solo a Mateo y que yo era solo un estorbo.
Mateo envió a la policía los videos: la copia de la llave, la llamada diciéndoles que se fueran, la carpeta, los papeles, las maletas.
Los agentes les dijeron a Nora y a Armando que recogieran sus cosas.
Fue entonces cuando se supo la verdad.
