Habían dejado su apartamento el día anterior porque les habían subido el alquiler. Habían vendido los muebles y planeaban mudarse a nuestra casa mientras estábamos fuera, con la esperanza de que nos diera vergüenza echarlos después.
«Era temporal», exclamó Nora.
Pero la carpeta roja decía lo contrario.
Dentro había notas sobre la habitación de invitados, el garaje, nuestros servicios públicos e incluso mi horario.
Entonces Marisol me llamó de nuevo.
Su voz sonaba tensa.
Dejaron una bolsa en la sala. El oficial la abrió para pedir identificación.
—¿Y?
—Tu joyero está adentro.
Mis joyas no eran caras, pero contenían pedazos de mi vida: mi anillo de compromiso de plata, los pendientes de mi abuela, un collar de mi madre y un colgante de mi ramo de novia.
Nora negó saber nada. Armando intentó culparme de haberlo puesto todo.
Marisol se rió en su cara.
Esa noche, durmió en nuestro sofá con un bate de béisbol cerca y me envió un mensaje: «Que lo intenten».
A la mañana siguiente, cambiamos todas las cerraduras. Bloqueamos sus números. Mateo canceló la transferencia mensual que le enviaba a Nora.
Le temblaba el dedo.
Sangró antes de hacer clic en confirmar.
—Dirá que la dejé sin hogar —dijo.
—No —le respondí—. Renunció a su casa para obligarte.
Hizo clic.
Transferencia cancelada.
Finalmente se rompió la cadena.
Cuando regresamos a Guadalajara, la casa parecía normal, pero ya no se sentía intacta. Los cajones estaban abiertos. Los armarios habían sido reorganizados. Una marca de maleta manchaba la entrada.
Detrás de un cojín, encontramos la carpeta roja.
