Me miró con los ojos entrecerrados. —Por favor, no juegues con la rizadora cerca de mi cabeza.
Sonreí y le arreglé el rizo de todos modos.
Durante meses, Iris había actuado como si no le importara cada vez que Ryan le enviaba un mensaje.
Ryan era el tipo de chico que todas las chicas notaban: capitán del equipo de fútbol americano, estudiante de honor y lo suficientemente cortés como para tranquilizar a las madres.
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—¿Me veo bien? —preguntó.
—Estás preciosa, cariño.
Se tocó el tirante del vestido. —Siento que me falta algo.
Sabía exactamente a qué se refería antes de que lo dijera.
—No falta nada —dije.
Bajó la mirada. —¿Crees que papá me reconocería ahora?
Iris levantó la vista rápidamente. —Lo siento. Mal tema.
—No —dije—. Esta noche toca bailar y ver fotos.
—A veces me pregunto —susurró— si alguna vez piensa en mí en los días importantes.
—Él tomó su decisión, Iris.
Asintió porque había crecido escuchando esa frase.
—No quería la responsabilidad —dijo—. Ya me lo sé, mamá.
—Él se lo pierde, cariño.
La mentira salió fácilmente porque las viejas mentiras ya sabían cómo encajar en mi boca.
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Sonó el timbre.
Iris se levantó de un salto. —¡Ya llegó!
—Lo entretendré un par de minutos mientras te pones los zapatos.
—No lo interrogues. —No prometo nada.
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