Iris lo miró, luego me miró a mí. —¿Así que me dejaste creer que no me querías?
—No. Te dije todos los días que te queríamos.
—Tú —dijo—. Él no.
Extendí la mano hacia ella. —Iris, por favor.
Ella se apartó. —¡No me toques!
—Creí que te estaba protegiendo.
—No —dijo—. Estabas protegiendo la versión de la historia en la que eras la única que se quedó.
Abrí la boca, pero no me salieron las palabras.
Por primera vez, mi hija me describió con más claridad de la que yo misma podía describirme.
—Llama a Anthony.
—Es después de medianoche.
—Tuviste doce años —dijo—. Me toca esta noche.
Ryan sacó su teléfono. —Puedo llamar a mi madre.
Iris se secó la cara. —Hazlo. Por favor. Veinte minutos después, los faros de un coche volvieron a iluminar la pared de mi sala.
Gina entró primero, con la expresión cautelosa de una mujer arrastrada directamente a una tormenta. Se acercó a Ryan y lo abrazó con fuerza.
Anthony entró tras ella, con un aspecto mucho mayor del que recordaba. Al ver a Iris de pie junto a la chimenea, su rostro se ensombreció.
—Iris —dijo.
—No —susurró ella—. Todavía no.
Se detuvo en seco.
Gina me miró. —Sabía que Anthony tenía una hija. No sabía que era la chica con la que mi hijo iba al baile de graduación.
—Yo tampoco sabía que Ryan era tu hijo. Lo siento.
—Pero sabías que Anthony seguía ahí fuera —dijo—. Iris no.
Iris miró a Anthony. —¿Sabías de mí?
—Sí.
—¿Me querías?
—Sí —dijo, demasiado rápido para que no fuera cierto.
Su rostro se descompuso. —¿Entonces dónde estabas?
Anthony tragó saliva. —Falté a las visitas. Acepté trabajos demasiado lejos. Me decía a mí mismo que pagaba las cuentas, pero estaba cansado y enojado. Tu madre me lo puso difícil, Iris, pero dejé que lo difícil se volviera insoportable.
Iris nos miró a ambos.
