Quería protegerlo de la verdad, pero los niños siempre saben cuando los adultos mienten.
—Creo que intentaba protegerte —dije.
Se le llenaron los ojos de lágrimas. —¿Viene?
—Aún no lo sé.
La respuesta sincera dolió, pero no tanto como una falsa promesa.
Llamé al detective Reed desde el pasillo mientras Maribel se quedaba con Oliver. Contestó al segundo timbrazo, alerta a pesar de la hora.
Cuando mencioné el nombre de Rachel, se quedó en silencio. —¿Dónde está el niño?
—En St. Agnes.
—No dejes que nadie se lo lleve. Sobre todo, no un hombre que dice ser su padre.
Se me heló la sangre. —¿Es Mark su padre?
—Biológicamente, sí. Legalmente, es complicado. Rachel presentó una denuncia la semana pasada. Dijo que tenía pruebas de acoso y amenazas, pero faltó a nuestra reunión de seguimiento de esta noche.
—¿Sabes dónde está?
—La estamos buscando.
Miré por la pequeña ventana de la puerta de Oliver. Estaba sentado muy quieto, aferrado a la manta como si fuera lo único sólido que le quedaba.
—¿Qué hago? —pregunté.
La voz del detective Reed se suavizó—. Quédese con él hasta que lleguen los servicios de protección infantil. Dígale al personal que marque su expediente. No se permiten visitas, excepto personal autorizado.
—Apenas lo conozco.
