Ninguno de los dos esperaba visitas. Al abrir, un hombre estaba en el porche con un ramo de flores frescas y un sobre cerrado.
—Vengo en nombre de Thomas —dijo con dulzura—. Me pidió que se lo entregara a su esposa… después.
Me temblaban las manos al tomarlo.
Dentro, la abuela levantó la vista. —¿Grace? ¿Quién es?
—Esto es para ti —dije, casi sin poder hablar.
Se le puso el rostro pálido. —¿De dónde?
Le entregué el sobre. Le temblaban los dedos al abrirlo.
Leyó en voz alta, con la voz quebrándose.
Siento no habértelo dicho antes, mi amor. Hay algo que te he ocultado durante muchos años, no por la distancia, sino por la esperanza. Por favor, ve a esta dirección. Mereces verlo.
Al final había una dirección.
El miedo se reflejó en sus ojos. “¿Y si… y si hubiera alguien más?”, susurró.
“No”, dije rápidamente. “El abuelo jamás lo haría”.
“¿Pero por qué ocultar algo durante tanto tiempo?”, preguntó, con creciente pánico.
Decidimos ir juntas.
El viaje transcurrió en silencio, cargado de una preocupación contenida. A mitad de camino, la abuela me pidió que diera la vuelta.
“¿Y si lo arruina todo?”, susurró. “¿Y si esos sábados no tenían nada que ver con flores?”
Incluso yo sentí la duda. Recordé cómo el abuelo había dejado de pedirme que lo llevara a la floristería hacía años. Se iba durante horas, todos los sábados.
¿Y si las flores hubieran sido una disculpa?
Me orillé y la miré.
“Abuela, lo vi amarte todos los días de mi vida. Sea lo que sea esto, no es una traición”.
Asintió, secándose las lágrimas.
