Ruby le entregó otra carta.
Mi queridísima Mollie:
Si estás leyendo esto, ya no estoy aquí para traerte las flores personalmente. Pero no quería que el silencio fuera lo único que dejara.
Cada flor aquí es un sábado por la mañana. Cada pétalo es una promesa cumplida.
Te amé hasta mi último aliento, y más allá.
Siempre tuyo, Thomas.
La abuela apretó la carta contra su pecho.
—Siento haber dudado de ti —susurró.
Ahora, visitamos el jardín todos los sábados.
Llevamos té. Libros. Tranquilidad.
A veces la abuela trae flores y las coloca en el jarrón de la mesa.
—Él sigue aquí —dice—. En cada flor.
Y tiene razón.
Algunos amores se desvanecen.
Algunos amores perduran.
Y algunos amores —como el del abuelo— nunca dejan de florecer.
