—¿Sí?
—¿Qué hiciste?
—Aclaré la verdad.
Ryan se incorporó.
—¿Hablas en serio?
—Completamente.
Mi madre se inclinó hacia mí, con la voz baja y temblorosa de rabia bajo la dulzura.
—Esto es vergonzoso.
Miré las cáscaras de langosta, el champán, la botella de vino vacía, los platos que nadie había dudado en pedir por miedo a que yo pagara.
—Sí —dije—. Lo es.
Mi padre apretó la mandíbula.
—Esto es familia.
—No —dije—. Esto es una cuenta.
El camarero puso el recibo delante de mi padre.
4386,72 dólares.
La tía Carol contuvo el aliento.
Un primo susurró: —¡Dios mío!
Madison, la esposa de Ryan, miraba fijamente su plato como si temiera que el mantel la engullera.
Mi padre levantó el recibo y miró el total.
Por primera vez en mi vida, lo vi encogerse.
Sacó su cartera con una dignidad exagerada, como si ese gesto pudiera salvarlo. Sacó una tarjeta negra de la funda de cuero y se la entregó al gerente.
—Paga —dijo.
El gerente asintió y se alejó.
Mi madre extendió la mano hacia mi brazo.
Me aparté antes de que pudiera tocarme.
—Claire —susurró—, no empeores las cosas.
La miré fijamente.
—Me invitaste con falsas pretensiones a una cena con dieciséis personas, pediste comida por miles de dólares, me insultaste durante dos horas y luego me echaste la cuenta delante de todos.
Sus labios se entreabrieron.
—¿Y de alguna manera —dije— soy yo la que lo está empeorando?
