Pasaron tres semanas. Busqué un pequeño apartamento, intenté reconstruir mi vida y recibí los papeles del divorcio. Curtis lo quería rápido. Limpio. Como si yo fuera algo que pudiera borrar para que él pudiera disfrutar de su fortuna sin ataduras.
Entonces llegó la notificación.
El abogado de Arthur, el Sr. Sterling, un hombre severo y meticuloso, solicitó la lectura oficial del testamento. Curtis me llamó furioso.
«No sé por qué te han invitado», espetó. «Papá seguramente te dejó alguna baratija o un álbum de fotos sin valor. Preséntate, firma lo que sea y desaparece. No me lo arruines».
Llegué al bufete con mi mejor atuendo, lo único que tenía que no desprendía el olor de la humillación. Curtis ya estaba allí, sentado a la cabecera de la mesa de caoba pulida, flanqueado por asesores financieros que parecían tiburones acechando sangre fresca.
Y sonrió, seguro, confiado y completamente desprevenido para lo que venía a continuación.
Me miró con desprecio manifiesto al entrar en la sala.
—Siéntate al fondo, Vanessa —espetó—. Y cállate.
El señor Sterling llegó unos instantes después, cargando una pesada carpeta encuadernada en cuero. Tomó asiento, se ajustó las gafas y recorrió la sala con la mirada. Sus ojos se detuvieron en mí un instante más que en nadie —pensativos, imposibles de descifrar— antes de dirigirse a Curtis.
—Ahora comenzaremos la lectura del testamento del señor Arthur —anunció Sterling.
Curtis dio un golpecito en la frente.
Sus dedos golpeaban la mesa con impaciencia.
