Cuando Julia intentaba tomar fotos de la recién nacida, él buscaba excusas para salir de la habitación.
Tenía que revisar el correo. Tenía que empezar a preparar la cena. Había algo que había olvidado en el coche.
Las razones siempre eran insignificantes y surgían justo antes de que sacaran la cámara.
Julia lo notó todo y no dijo nada, esperando que las cosas cambiaran por sí solas, como los padres primerizos esperan que los momentos difíciles se resuelvan con paciencia.
Dos semanas después de regresar a casa del hospital, se despertó en la noche y encontró la cama vacía, con el suave sonido de la puerta principal cerrándose.
La primera vez que sucedió, se dijo a sí misma que había salido a tomar aire.
A la quinta noche, supo que ya no podía justificarlo.
Le preguntó durante el desayuno a la mañana siguiente, con la voz lo más natural posible:
¿Dónde había estado la noche anterior?
Él miró fijamente su taza de café.
Dijo que no había podido dormir y que había salido a dar una vuelta en coche.
La forma en que lo dijo, sin levantar la vista, sin añadir nada más, le indicó que esa conversación no era del todo cierta.
Esa noche, fingió dormir.
Alrededor de la medianoche, lo oyó levantarse con cuidado de la cama y alejarse sigilosamente por el pasillo. La puerta principal se cerró con un leve chasquido tras él.
Julia contó hasta sesenta, se puso unos vaqueros y una sudadera con capucha, cogió las llaves y salió sigilosamente a la oscuridad.
Su coche ya estaba saliendo marcha atrás del garaje.
