—Espérame en el porche. Voy a buscar la cámara.
Tomé la cámara del mostrador, me ajusté la correa a la muñeca y salí tras él. Me apoyé en la barandilla del porche junto a mi hijo y esperé a una chica tímida con un vestido de color pastel.
Entonces, los faros iluminaron la entrada.
La puerta del coche se abrió con un suave clic.
Levanté la cámara, con el dedo listo sobre el botón, la sonrisa ya preparada para la adolescente que esperaba ver.
Pero la mujer que salió no era una adolescente.
Era alta, de unos cuarenta y tantos años, y llevaba un vestido oscuro demasiado elegante para un gimnasio de instituto.
Labios rojos.
Un pequeño bolso bajo el brazo.
Por un instante, pensé que se había equivocado de casa.
—Mamá —gritó Austin por encima del hombro—, esta es Vanessa.
Mi sonrisa se quedó fija.
Conocía ese rostro.
Más mayor ahora, con rasgos más suaves, pero inconfundible.
La hermanastra del hombre al que había enterrado nueve años atrás. La mujer a la que había apartado de nuestras vidas tras el testamento, tras los abogados, tras las palabras que pronunció en el funeral y que jamás le perdoné.
El rostro de Vanessa también palideció.
—Es un placer conocerte por fin —dijo.
