Austin extendió las flores, radiante. —Estás preciosa.
—Gracias, cariño.
La palabra «cariño» me sonó extraña. No romántica. Casi maternal. Casi.
Obligué a mis labios a moverse. —Austin, cariño, ¿por qué no traes a Vanessa un momento? Hace frío aquí fuera.
—Estoy bien en el porche —dijo Vanessa rápidamente—. De hecho, cariño, ¿te importaría traerme un vaso de agua? Tengo la garganta un poco seca por el viaje.
—Claro. Mamá, ¿quieres algo?
—No —logré decir—. Gracias, cariño.
Austin se deslizó por la puerta mosquitera. En cuanto se cerró, Vanessa se acercó.
Su voz bajó hasta ser un susurro. —Me pidió que te diera cinco minutos. Después, quiere que se lo diga yo misma.
La cámara colgaba de mi muñeca, golpeando contra la madera del porche.
—Vanessa —dije con voz ronca—, ¿qué haces aquí? ¿Qué es esto?
—Esta es la conversación que te has negado a tener, Margaret. Le dije que te lo preguntara. Dijo que cerrarías la puerta con llave antes de que yo llegara. El ramillete fue idea suya, no mía. Juró que era la única manera de que no me echaras en la acera.
—Tiene diecisiete años.
—Lleva meses haciéndome preguntas.
La miré fijamente. —¿Preguntándome a quién?
