“Tiene diecisiete años.”
“Me encontró en febrero.”
La solté del codo. “¿Qué dijiste?”
“Me envió un mensaje desde una cuenta antigua. Tenía preguntas. Sobre su padre. Cosas que dijo que no respondiste.”
“Estás mintiendo.”
—Hemos tomado café cuatro veces, Margaret. Me enseñó fotos del garaje. Me preguntó cómo era mi hermano cuando tenía veinte años.
Antes de darme cuenta, mi mano buscó la barandilla del porche detrás de mí. Por fin, comprendí la verdad.
—Esto del baile de graduación —dijo Vanessa—. Fue idea suya. No mía. Dijo que nunca armarías un escándalo con los vecinos mirando. Me pidió que fuera.
—Te lo pidió.
—Casi le digo que no. Di dos vueltas a la manzana.
Negué con la cabeza, y seguí negándola. —Las cartas. Las tarjetas de su cumpleaños.
—Las mandé a casa. Sabes que sí.
Lo sabía.
Las había sacado todas del buzón antes de que Austin llegara del colegio. Las había escondido en una caja de zapatos en el estante más alto de mi armario, detrás de los jerséis de invierno.
Me había dicho a mí misma que se las daría cuando fuera mayor.
Cuando pudiera soportarlo.
