Cuando yo pudiera. —Los escondiste —dijo Vanessa—. Y las cartas en el garaje, las que tu marido escribió y nunca envió, con las fotos. Austin estaba cambiando la espuma del asiento esta primavera y encontró un sobre pegado con cinta adhesiva dentro del compartimento. La dirección de mi madre en Tulsa estaba en el reverso. Vino en coche durante las vacaciones de primavera y ella le dio mi número.
—Lo estaba protegiendo.
—¿De qué?
—De una familia que se destrozó por dinero antes de que él naciera. De un padre que no era el hombre del que le hablé. De ti.
—De mí. Vanessa casi sonrió. —Margaret. Él fue quien me encontró.
Quería obligarla a volver al coche. Las palabras ya me corrían por la garganta.
—Crees que vine aquí para obtener ventaja —dijo Vanessa—. Crees que quiero algo.
—¿No es así?
—Quiero que sepa quién era su padre. El verdadero. No la estatua que erigiste.
“Esa estatua fue lo que le ayudó a superar la pérdida de su padre a los ocho años.”
“¿Y qué le ayuda a superar los diecisiete?”
No tenía respuesta. No la encontraba.
Pensé en la luz del garaje encendida hasta las dos de la mañana.
La motocicleta que seguía sin arrancar.
