—Sí que la tengo.
—Estás embarazada y tu estado es inestable.
Clara se incorporó lentamente, con una mano apoyada en la mesa y la otra bajo el vientre.
Richard sonrió entonces, pero su sonrisa se había vuelto forzada.
—¿Crees que alguien te creerá? Apenas sales de este apartamento. Lloras en eventos benéficos. Te desmayas en público. Puedo hacer que parezca estrés, Clara. Puedo hacer que parezca confusión.
Un escalofrío la recorrió.
No era miedo.
Reconocimiento.
Este era el hombre bajo el esmoquin. Bajo los discursos. Bajo los retratos de la fundación y las cenas de donantes. Un hombre que ya había preparado las palabras que usaría para enterrarla.
Clara lo observó durante un largo instante.
Luego dijo: —Inténtalo.
Él soltó una breve risa. —Ahí está. La pequeña heredera dramática.
—No —dijo Clara—. Ahí estoy yo.
La semana siguiente transcurrió con la precisión de un cuchillo de abogado.
El equipo de Evelyn…
Perdió tres cuentas antes de darse cuenta. Los paquetes sellados llegaron a la junta directiva de la fundación a las ocho de la mañana del lunes. Al mediodía, la asistente de Richard dejó de contestar sus llamadas. A las dos, el presidente de la junta solicitó una reunión de emergencia. A las cuatro, la tarjeta de crédito de Richard fue rechazada en el restaurante donde Sabrina esperaba con una bolsa de compras a sus pies.
A las cinco, Clara estaba en la sala de juntas de la Fundación Donovan con un vestido de maternidad color carbón, el cabello recogido bajo y el rostro pálido pero sereno.
La sala olía a café, papel y pánico.
Richard llegó diez minutos tarde.
Esta vez, Sabrina no estaba con él.
Se detuvo al ver a Clara sentada junto a Evelyn March.
—Clara —dijo, forzando una sonrisa—. Esto es innecesario.
El presidente, Samuel Price, parecía agotado. —Siéntate, Richard.
