No Richard.
No Sabrina.
El bebé.
Sus rodillas cedieron.
Un hombre la sujetó antes de que…
Cayó al suelo.
Cuando Clara volvió a abrir los ojos, estaba en el asiento trasero de un coche que olía ligeramente a cuero, cedro y lluvia. El interior estaba cálido. Tenía las manos cruzadas sobre el estómago. Le habían puesto un abrigo oscuro sobre los hombros.
Un hombre estaba sentado frente a ella, no demasiado cerca, con una postura tranquila y pausada.
—Te desmayaste —dijo—. Estamos a cinco minutos de Lenox Hill. Llamé con antelación.
Clara intentó incorporarse. —¿Quién eres?
—Alexander Graves.
El nombre se abrió paso entre la bruma de su mente antes de que lo reconociera.
Alexander Graves. Transporte marítimo, bienes raíces, capital privado. Un hombre del que se hablaba en voz baja, no porque fuera cruel, sino porque su silencio incomodaba a los hombres ruidosos. Clara lo había visto en los salones de baile de los eventos benéficos. Rara vez aparecía. Cuando lo hacía, los miembros de la junta se arreglaban las chaquetas.
—No necesito…
—Sí que lo necesitas —dijo él, sin dureza—. Estás embarazada, perdiste el conocimiento y estabas sola en una acera invernal. El orgullo puede esperar quince minutos.
No había coqueteo en su tono. Ni lástima. Solo hechos.
Clara bajó la mirada hacia el abrigo que le cubría las rodillas. Era de cachemir negro, pesado y caro, pero su calor le oprimía la garganta.
En el hospital, todo se volvió fluorescente y preciso. Las enfermeras se movían a su alrededor. Un médico le tomó las constantes vitales, le hizo preguntas con cuidado y le pasó un monitor por el vientre. Clara permaneció inmóvil, esperando el único sonido que importaba.
