Luego, en voz baja:
«De acuerdo», dijo. «Mañana a las tres».
Cuando llegó, no llevaba la toga. Llevaba un vestido sencillo. Un poco de maquillaje. Una expresión cautelosa que parecía la de alguien más joven asomándose.
Ivy ya estaba junto al estanque dando de comer a los patos, con un vestido amarillo brillante que la hacía parecer un pequeño sol que iluminaba la tarde.
Durante una hora, Ivy no habló de caminar.
Habló de patos con “personalidades mandonas”. Inventó nombres. Se rió cuando uno intentó subirse a la silla de ruedas.
Y el juez Hart, sin querer, le devolvió la risa.
Entonces Ivy preguntó suavemente:
“¿Qué te gustaba antes de la silla de ruedas?”
Al juez Hart se le hizo un nudo en la garganta.
“Bailar”, admitió. “Solía bailar cuando era feliz”.
Ivy se levantó de inmediato y le tendió la mano.
“Entonces baila conmigo”, dijo. “Tus brazos pueden bailar. Tu corazón puede bailar”.
El juez Hart casi dijo que no por costumbre.
Pero algo en la tranquila seguridad de Ivy hizo que negarse se sintiera como rendirse a la versión de sí misma que ya no quería ser.
Así que movió los brazos.
Al principio, con torpeza.
Luego, al ritmo de los suaves movimientos de Ivy.
Y por un instante, junto a un estanque lleno de patos, un juez estricto en silla de ruedas recordó lo que era la alegría.
Cuando Ivy colocó su pequeña mano
Sentada en las rodillas de la jueza, susurró:
«Tus piernas no están rotas», dijo. «Solo están esperando».
La jueza Hart parpadeó rápidamente, como si las lágrimas la sorprendieran.
«¿Esperando qué?», preguntó.
Ivy sonrió.
«A que creas que sigues siendo tú».
La noche en que todo casi se derrumbó
Esa noche, el teléfono de Mason sonó mientras preparaba la cena.
