Sin ayuda.
Pero cada vez que alguien lo mencionaba, Adrián sonreía y decía:
“Por fin tenemos la casa de nuestros sueños”.
“Tenemos”.
Siempre supo usar esa palabra para reclamar lo que nunca construyó. Y yo, agotada o por un amor mal entendido, lo dejé pasar.
Hasta esa noche.
“¿Tu hermana?”, pregunté. “¿Mariana? ¿La que se acaba de separar?”.
“Necesita empezar de cero”, dijo, sin siquiera mirarme. “Y mis padres se están haciendo mayores. Aquí hay espacio de sobra”.
“No me preguntaste”.
Fue entonces cuando levantó la vista.
Y lo vi, lo vi de verdad.
No al hombre encantador que todos admiraban.
No al marido despreocupado.
Algo más frío.
Algo despojado de pretensiones.
“No empieces con tu drama, Valeria”.
“No estoy armando un drama. Te pregunto por qué tomaste decisiones sobre mi casa sin consultarme”.
Se rió, una risa corta, seca y desagradable.
—¿Tu casa?
Sentí un vacío en el estómago.
—Sí. Mi casa.
Se acercó lentamente.
Demasiado lentamente.
